Perdoe-me, Folha Seca.

Delicadeza tua: escorre-me dos dedos, a arraigar a terra...

Procurando a luz,

vejo raízes ganhando vida para além do céu.

Mantenho-me abaixo da terra:

semente e quietude.

Os transeuntes se perderão à minha vista

[que se apaga],

rogo-lhe que se lembre

dos segredos que cultivei em tua pele...

A hidratação das folhas se conteve como meu amor pelo mundo.

Não estou gelado, contudo emudeci.

Nada sei agora e precisaria esperar até a madrugada acabar para sabê-lo

Só [mente] fora do esconderijo,

verdades tuas enraízam-me.

Cicatrizes de esperança:

tento cantá-las,

fogem -

senão pelo fato

de que as amo tanto que matá-las-ia

para que não fugissem.

Minhas últimas pétalas perderam-se no [não] eterno de meus outros olhos;

teus.

 

(João Gabriel Bruscato Mistura)

 

PERDOE-ME, FOLHA SECA.

                                              (Por Stefani Costa)

 

Humildemente
 

Peço licença para contemplar a Folha Seca
 

[tão seca tão esmagada]
 

O barulho do vento faz balançar a poesia de menina
 

[ela corre, o cabelo voa]
 

No outono de 1977 – uma linda rosa se foi:
 

[ninguém pisou nas pétalas enraivecidas]

                                           
Perdoe-me, Folha Seca

 Por tamanho descuido com tua fibra inquebrável 

 

No andar calmo do homem generoso

 

A capa de chuva protege inúmeras lágrimas

 

[elas se movem, não se enxugam e se misturam com a água]

 

As mãos negras encobrem o rosto por onde passa a estupefação

 

[o peito vibra e debruça tudo em formato de eternidade para o Universo]

 

Uma gota exultante mais uma vez recai sob a Folha Seca

 

[a rosa nos observa do céu – serena]

 

Texto inspirado no ensaio fotográfico de Silvia Ferrante — intitulado por mim e por João Gabriel Bruscato Mistura: “Perdoe-me, Folha Seca”.

 

Inspiração necessária após a leitura do romance de Rosinha e Bilú; frutos de um amor disputado entre os dogmas da Igreja, da aristocracia rural sanjoanense, e dos grandes suspiros de elevação ao mais sublime sentimento de todos.

 

(Rosinha morreu em fevereiro do ano de 1977. Mas por causa do título e do “tema” das fotos - eu modifiquei a estação do ano para o Outono - para assim prevalecer o intuito da folha seca. Esta é a única parte em que não fui fiel à história original do livro “A Primeira Dama”, de Silvia Ferrante).

 

("Perdoe-me, Folha Seca" é um trabalho com um poema de João Gabriel Bruscato Mistura e um de Stefani Costa (http://asmaosdojoalheiro.wordpress.com) em agradecimento à Silvia Ferrante, que nos convidou a registrar a vida em fotografias numa velha estação).

Human[idade]

Madrugada ascendia. A senhora se in-qui-e-ta-va.
Amassar o pão... Sim: tranquilo e branco,
                                                                              [fazer]
o pão dos estranhos, matéria de salvação e ternura,
a massa se revelando – cor e forma – no calor. Cascas
estalando, comer arestas de vida, Pequenos Embriões
                                                                        de Deus.
A mágica do refazer diário vencendo
o limite – impossibilidade dos olhos
Velha e cega em conexão com a fome
                                                                        [alheia]
enterrava os dedos escuros na farinha
                                                                         [branca]
criando as receitas novas. Ao término,
                                                                         [nunca]
revia, ninguém anotava.
Bebia o copo fundo de alegria, ascen-
dia-se com o amanhecer: depositar na
janela, sobre a bandeja de bambu que
ela mesma fizera: o banquete de pães
frescosquentes (ah...!) à venda. Pouco
lucrava, sobrevivia. Assim escolhera e
- brisa leve e morna no coração -
encantara-se.
Após terminado o trabalho, em amor
- num gesto de prosseguir -
deitava-se, exausta, e por ter nova-
                                               [mente]
concluído a magia
e o suor: sonhava.

VELHA EM MIM

Certa vez, quando ainda era jovem
Endividei-me, deslumbrado, com equipamentos
que cumpririam meu sonho de juventude
Caixas de som, jaquetas, microfones e um violão

 

Meus sonhos se foram
com a necessidade da vida de se seguir
E eu que pagava transporte para trabalhar
Fixei-me na ideia de não mais gastar dinheiro
em casos de inclinações

Em um fim de tarde, voltando do trabalho
deparei-me com uma senhora vendendo mel
No mesmo instante fechei meu mundo para o dela
Afim de que ela não levasse aquilo que era meu
Percebendo, ela se dirigiu a alguém que estava ao meu lado
Nunca a mim

E lhe pediu vinte reais por uma garrafa de mel da melhor qualidade
Sem sucesso, baixou a oferta para quinze
e depois, com olhos de quem procura em algo sem sabor
uma gota de esperança para manter-se lutando
(quem sabe se não por filhos pequenos)
implorou suavemente: ‘nem dez reais você não tem para me ajudar?’

Ouviu que não e seguiu em frente, sem nem falar comigo
que recusei sua proposta antes mesmo que a fizesse.

Senti dentro de mim que os sapatos daquela senhora
eram surrados como nada em mim foi, e suas pernas,
de tanto caminhar a procura de algo que o mundo esqueceu-se de ter,
estavam mais cansadas do que meu coração jamais estaria.

Nunca mais me curei da porção dela que ficou em mim.